Некто Финкельмайер
11/8/06 20:29![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
bujhmНекоторые книги отличаются такой странностью - начав их читать, оторваться не то, что невозможно, а как-то даже и неправильно. Мир, описанный в них, становится более реальным, чем окружающий, а я - читатель - оказываюсь чем-то вроде главного энергетического центра этого мира. И как только я отрываюсь от книги, все её персонажи замирают в неестественных позах, солнце сворачивается в пыльную трубку, существа с фарой во лбу подметают с улиц снег в пластиковые мешки. Как такое можно допустить, если люди там - реальны не меньше, чем я?
Несколько таких книг я таскаю с собою по жилищам вот уже многие годы, перечитывая раз в пять-шесть лет.
Одна из них - книга Феликса Розинера "Некто Финкельмайер".
Изданная на мутной перестроечной волне несуществующим издательством, на мусорной газетной бумаге, она закинула меня всего с потрохами в себя и долго не отпускала. (Лучше всего эту метафору визуально показывает компьютерная игра-квест MYST - где герои просто кладут руку на свои волшебные книги и растворяются). В этом романе в самом начале проскакивает упоминание о некоем стихотворении, благодаря которому завязывается весь сюжет - но только его первая строка и последняя. Я полгода маялся, пытаясь найти это стихотворение - увы, по всей видимости, оно так и не существовало в моей реальности. Пришлось писать самому - в отчаянной попытке хоть как-то осуществить мир книги. В сентябре 92 года это было.
Не спотыкайся, загнанный олень,
Пока ещё живёт недолгий день,
Покуда солнцу далеко до края,
И бабочка невзрачная - живая -
Не спотыкайся, загнанный олень,
Собою целый мир переполняя.
Не успевает северная ночь
Тебя убить или тебе помочь.
Смертельный холод пусть тебя не тронет,
Но тьмой спасительной со следа сбить погоню
Не успевает северная ночь -
Очерчен солнцем, ты, как на ладони.
Не спотыкайся, загнанный олень,
Тобой не завладеют свет и тень
На грани, что острее гильотины,
В убежище, летящем по долинам.
Не спотыкайся, загнанный олень, -
Проходит солнце неба середину.
Там были ещё строфы, но совсем неудачные, я их выкинул. После этого я ещё какое-то время пробовал разыскать автора - благо сам был недалеко, но тщетно. А потом стало уже поздно.
Текст есть в сети.
Несколько таких книг я таскаю с собою по жилищам вот уже многие годы, перечитывая раз в пять-шесть лет.
Одна из них - книга Феликса Розинера "Некто Финкельмайер".
Изданная на мутной перестроечной волне несуществующим издательством, на мусорной газетной бумаге, она закинула меня всего с потрохами в себя и долго не отпускала. (Лучше всего эту метафору визуально показывает компьютерная игра-квест MYST - где герои просто кладут руку на свои волшебные книги и растворяются). В этом романе в самом начале проскакивает упоминание о некоем стихотворении, благодаря которому завязывается весь сюжет - но только его первая строка и последняя. Я полгода маялся, пытаясь найти это стихотворение - увы, по всей видимости, оно так и не существовало в моей реальности. Пришлось писать самому - в отчаянной попытке хоть как-то осуществить мир книги. В сентябре 92 года это было.
Не спотыкайся, загнанный олень,
Пока ещё живёт недолгий день,
Покуда солнцу далеко до края,
И бабочка невзрачная - живая -
Не спотыкайся, загнанный олень,
Собою целый мир переполняя.
Не успевает северная ночь
Тебя убить или тебе помочь.
Смертельный холод пусть тебя не тронет,
Но тьмой спасительной со следа сбить погоню
Не успевает северная ночь -
Очерчен солнцем, ты, как на ладони.
Не спотыкайся, загнанный олень,
Тобой не завладеют свет и тень
На грани, что острее гильотины,
В убежище, летящем по долинам.
Не спотыкайся, загнанный олень, -
Проходит солнце неба середину.
Там были ещё строфы, но совсем неудачные, я их выкинул. После этого я ещё какое-то время пробовал разыскать автора - благо сам был недалеко, но тщетно. А потом стало уже поздно.
Текст есть в сети.