(no subject)

Я бы много о чём написал. О чорте, который гнул свои чортовы пальцы. О постоянно умирающей и воскресающей Бурозубке. О человеке и дирижабле Певзнере. О затопленной калязинской колокольне, торчащей из Волги. О последнем герое среди бескрайнего торта. Об улице Красных Идей, которая с размаху бросается в обрыв. О добрыне никитиче с его кошмарной инструкцией по пользованию револьвером. О юных рокершах, выкрикивающих свои вдохновенные лирические строки. О "ведре креатива", которое предложили помыть "от химии".
Но - умер Ланцберг. Завтра похороны в Фюрте. Это пригород Нюрнберга, я физически не могу там быть.

Остаётся работа - без конца, края и выходных.