просебя

У меня странные отношения со временем. Или у времени - со мной. Оно какое-то нелинейное, не дискретное, не волновое даже. Обычно оно похоже на струну: я держусь за один её конец и усиленно наматываю на руку, а сама струна уходит куда-то вдаль, где мгла. Как положено струне, она звенит, порой дребезжит - главное, чтобы звук был, и ничего не провисало.
Звон этот иногда заглушает всё, что можно; в числе прочего - мои собственные скуления, как меня это всё достало. Тем не менее, наматывать струну я не прекращу, а то она ослабнет, свернётся кольцами и запутается ржавой проволокой - вот ещё возни не хватало.
Но иногда, редко, происходит странное - струна превращается в море. То есть, вот вдруг - и сплошное море, прибой, простор и все дела. Всё стоит на месте, и одновременно происходит, и меня никуда не несёт. Почему так бывает и от чего это зависит, мне совершенно неведомо. Только этот эффект быстро кончается, и опять начинается звон, скрип какой-то лебёдки из мглы впереди и продвижение мелкими шагами, чуть откинувшись назад.
Оборачиваться я не очень люблю - там та же проволока, запутанная немыслимыми изгибами, а я в них плохо разбираюсь. К тому же она быстро ржавеет и рассыпается. Но иногда там что-то мелодично тренькает в ворохе, это красиво.

пронасущное

В ОГИ говорят, что кагановский "Путь Ёжика" улетает со свистом. А у меня на подходе новый проект, который я уже год готовлю, - таинственный сибирский Г.Ц.